Fantasia 7 marzo 2011 · lettura 2 min · 3588 letture

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Hanno piogge di fuoco, gli amanti, fra i capelli e spirali aguzze di veleni tra le dita che si passano sulle labbra per trapassarsi lenti imparandone il piacere senza morte. Hanno palati bruciati dal bisogno, gli amanti degli amanti, che ingoiano ogni pasto sapendo che la fame sarà presto ancora allo zerbino ed entrerà con le scarpe sporche senza chiedere il permesso di squassare i vuoti tra le loro ossa. Hanno canestri di tristezze, certi amanti, che nascondono con un panno rosso, su cui posano, incerti, l'allegria del desiderio e si scambiano carezze di pelle asciutta da secoli di aridità nelle vene; alcuni si sanano al tocco, altri rimangono infermi, corrotti dalla sete. Hanno pensieri, tutti gli amanti, che scivolano alle tempie, torbidi e quando il sapore sgoccia sulla lingua comanda solo il ventre; alcuni gustano in un sorriso sbieco di fiera, altri pregano la paura di un perdono. Assolvete, voi ultimi, quest' ansia del cuore e amate il godere sino all'inconfessato, la vita, che conosce il vostro nome, richiamando il sangue alle palpebre fredde e compiacetevi, senza lacrime, della vostra bellezza...

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Amara

Non scrivo diari, neppure privati. Meno che meno lo sono i miei testi. Qualcosa di me lo troverete, inevitabilmente, ma sono forme del pensiero che provano a sorpassare le mie per andare oltre.