Poche mani accarezzano versi

Or che il dì è moderno vien lodato il sepolcro della poesia e non più il suo brillar lontano. Non sovvien più quell'intimo nodo tra senno e inconscio e non si spendon più lacrime per i dolci amari versi gemmati da rugiada, o per larghe vedute di monti, mari, laghi e dei verdi prati d'erba, profumati da perla di luna o da ciel di cenere, di rosa e di turchese. Or non resta che una lacrima per un trono rosso o per l'ignoranza cui il pensier oggi tende. - Laudata sii saltuaria mano che corri ancora lieta a sfidar pensiero in questo tempo di sonno mentale -