Di un'altra stagione

Il cespuglio giallo è sempre là è esploso di una primavera di luci e colori. Si è vestito il prato di bianche margherite, si lasciano baciare dal sole come un padre, vicine petali come gote arrossate di bambine, gli steli esili cercano la terra, nessuna mano li dovrà strappare. Anche la rosa, donna voluttuosa profuma la pelle di velluto, si sta preparando per l'appuntamento, non ha fretta si farà aspettare come sempre sa, che quel sole che la vuole possedere, poi la farà anche morire. I pioppi lunghi si danno la mano, si lasciano scompigliare i rami che presto si riempiranno di canti, hanno invidiato i cipressi guardiani di un inverno con il cappotto scuro, a loro resta solo una preghiera, nell'ultima carezza della sera. Si tinge di voli e profumi il cielo che attraversano l'anima. Solo la tua finestra rimane chiusa. Inciampo, mi fermo, raccolgo, scalcio ricordi, fra le foglie secche e umide di un inverno che stenta a finire, un merlo triste intona un canto, cerca qualcosa tra l'erba che non sa capire, di un'altra stagione -che mi implode dentro- che andrà a morire.