Il bracciante straniero

Lavorava la terra con mani rugose, piegato sul raccolto che pesava come i suoi duri anni. Si era disperso sul confine imposto dal congegno diabolico della razza. Chiedeva un pezzo di pane e un letto di paglia per un pizzico di vita. La sua voce un giorno morì tra i campi disseminati di rabbia.