La porta bianca

La porta bianca cigola, aprendosi sul verde del cunicolo, ove i rami ora s'intrecciano, ora si districano nel nulla che ci assale. Ah, quanto era felice udir quel passo lento, incerto, sui tappeti felpato dell'uomo che giorno e notte aveva vissuto al mio fianco, a tiro d'un sasso. Ora, ad ogni mio passo è triste accorgersi del vuoto che si fa, in questo tempo amaro, perché camminare è vano ed amare è raro, perché la mancanza è affogata. Ora, ad ogni mio passo capisco che cosa è assente, che cosa non vedo anche se osservo ed intanto siedo, rassegnato, davanti al cunicolo, perché non odo più il tuo passo.