Pioggia a Montmartre

Dal cielo plumbeo scrosciava tambureggiando la pioggia tra alberi discinti allineati nelle larghe piazze tra panchine vuote. Pochi passi per viali, nei pub tra luci sommesse traboccanti boccali, a dar vita all'asfalto fari abbaglianti. Era triste Montmartre... grugni mesti di pittori, miraggio di volto ritratto, colori trasudati da mani stanche, di avventore attesa incessante, sul bohémien pioveva speranza. Quella sera a Montmartre... accostata al gruppo si agitavano i miei sensi, lo sguardo si posava sui dipinti per terra sparsi. Un bohémien asserì al passante ...eh, hai fatto soldi tu... Montmartre... Domani pioverà sole sui colori, tempo nuovo, tanti avventori.