Sull'altare della croce

Nel freddo orto marmoreo, bruca l'agnello flagellato in pochi secchi prati di umida primavera ventoso epilogo che il male rende più acuto. Sottili squarci di luce, lacerano il buio in tristi ferite di cristallo consumato di briciole d'azzimi e gocce di sangue. In quel velato venerdì una forza nuova nasce dal colle dei crocifissi dove pallido sole oppresso da un nuovo tempo non riscalda e laddove le ombre si stagliano cupe e il buio avvolge il mistero là erge la tua Croce, straziante forza oltre ogni immaginazione