Riflessioni 12 maggio 2011 · lettura 1 min · 1410 letture

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Profumo di tiglio nelle narici, negli occhi il deserto. Orme di sangue, lungo il cammino, speranza nel cuore. Terra, terra straniera, indifferenza e pregiudizio, muore il desiderio. Solo e malinconico, seduto su una panchina col profumo di tiglio nelle narici ristagna l'attesa.

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valerio ceccarelli