Socrate e le rose

Passava leggera alle otto di mattina mentre il passero cantava tra la sultanina, disse lei, "che belle rose" e lui con gli occhi abbassati gliele pose. Lavorò a schiena bassa tutto il giorno pensando "chissà se domani vedrò il ritorno; le mie ginocchia sono affaticate nell'aridità le nuvole non ostruiscono l'immensità". Il mattino seguente lei ridente passò, Socrate gli occhi due volte si stropicciò, disse "come buongiorno cogli uno stelo scegli quello dove la polvere non adagiò alcun velo" Lei prese, sorrise e lenta si girò e il pensiero dell'uomo fu inesausto rondò, e mentre la notte magnetica si stese lui sentì levarsi in cuore gentili pretese. Di nuovo il cuore dell'alba si schiuse e un principio d'ansia sulla pelle si diffuse, lei di nuovo passò e prese la sua rosa ma la voce di lui non lasciò pellegrinare alcuna prosa. "Poiché sapere è sapere di non sapere mi son massi pesanti le parole del mio dovere perché l'amore è una feconda seta bruciante e mi lascia al davanzale come muto schiavo implorante". All'indomani sul davanzale di Socrate le scarlatte estremità sconquassate. Muove i gomiti cieco senza sapere il vento australe - pensò - ignorare, ignorare è certo rifugio del male.