Introspezione 3 ottobre 2006 · lettura 1 min · 1015 letture

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Tardo pomeriggio di domenica. Corso assolato di San Benedetto,città calda,affollato. La grande libreria fornita,invita. Un vecchietto basso,occhialuto e scarno si appropinqua e parla: -Signorina-è flebilissima la voce-ti piace la poesia? -Si-ammette il mio candore. -Questo libro l'ho scritto io, leggi questa! -Leggi questa qui è per mia moglie. -Leggi questa qua,io...scrivo le mie emozioni. -Io c'ho 81anni e mezzo,so'stato miracolato, mi so'operato,ho perso 15chili. -Costa solo 4euro. -Che dovrei fare?Dovrei comprarlo? -Come ti chiami? -Francesca. E scrive la dedica. Pietà per il giubbetto,per i suoi sandali, per la sua solitudine,per il suo male. Pietà. Brutte,quelle poesie. Se ne va,piazzato il volumetto, eccolo,assilla innocuo un altro soggetto. Lo terrei,per timor di Dio, per timor di Dio,non ingannerei un vecchietto, temo divine ritorsioni. Che schifo,una finta-bontà, T-I-M-O-R-A-T-A.... Poso il libbriccino, pago il romanzo scelto, Vera-cattiva, esco. Il vecchietto continua provato dalla vita l'auto-promozione.

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Francy

Da bambina timida e ipersensibile,piccolo grande topo di biblioteca che emergeva soprattutto nei temi scolastici,a ragazza che fin dalla più tenera adolescenza ha scoperto nell'esposizione scritta il mezzo più efficace per emergere completamente,senza riserve,a costo di spaventarsi di se stessa. Accanto alla passione