Il vortice

C'è un vuoto silenzioso una mano che ti spinge giù, l'aria brucia i polmoni e piango. Insoddisfatto, disordinato dentro, mi adagio armato di pigrizia in questa conca d'acqua bollente in mezzo al gelo. Brucia ogni situazione e non mi va di lottare, non è mai servito, ho voglia di spellare, di lasciar cadere questa pelle vecchia di scorticarmela da sopra di svegliarmi dinuovo felice, senza angoscia quotidiana. Non me ne libero, non ne esco fuori e sono stanco, sfinito, direi. No, poeta che leggi, non è aulica poesia, e truce agonia e trista considerazione. Non mi ritrovo più e mi deprimo, e più provo e più affogo in mare di disperazione. aspetto la morte nel modo peggiore, avendone paura, scongiurando quel giorno, allontandolo con forza dal futuro e aiutandola non vivendo, e non trovo forza o consolazione nel vortice della mia ragione.