Il canto della Morte

Io non sono capace della bellezza della vita di scrivere scarabocchiando su di un foglio allegorie meravigliose e stupende metafore da togliere il fiato a chi le legge dappertutto anche oltre i confini di quelle poche righe: un cieco non potrà mai tratteggiar a matita gl'orizzonti lontani e le maestose colline d'un panorama che gli s'espande davanti seppur egli ne senta la brezza sulla sua pelle ...come uno spettro greve che muto aleggia nell'oscurità gravosa d'un antico maniero... Quasi l'avverto questo fascino intorno a me ma è sfuggente e par sempre più sfuggevole come un bel sogno d'amore che mesto finisce allorquando la Venere sta per calare la veste, allora mi chiudo in me stesso ove la Morte vive indisturbata fra un sussulto e un battito del cuore tirandola fuori come una sprucida preda dal carniere e gettandola come un idillio sulle mie ruvide righe: sappiate, non più fa male il dolce canto della Morte!