Isola del Tirreno

Grevi frammenti di roccia mostrano tracce dell'arduo lavoro con asce di pietra sofferta; bruciati da sole irruente che come mare irrompe, contorna l'acropoli rossa ancora dell'aurora lunghissima fiammante; posti in alcova di irti rovi dove dimora ha posto il furioso assillo che d'un tratto divampa, gonfia il cavo spazio di ronzante minaccia, nere tracciando frecce nell'aria odorosa fitta di aromi antichi, ed effluvi torcono le nari nel prato stento che la falce scheggia coi duri sassi, avaro al raccolto del colono dalle dita rattorte come olivi antichi, che intorno tremano d'argento ai soffi svelti del vento incessante che flutti schiumosi alza nel golfo, frequente di scogli e di terre aspre e selvagge che scagliava nel mare il ciclope accecato. I falchi al meriggio filano cerchi di morte, tenere prede cercando invisibili all'uomo scalano arditi scoscese pareti d'azzurro, improvvisi si lanciano a terra come graffi di opaco rasoio sopra le nubi leggere. E il crepuscolo scivola lieve tra coltri di notte fatata e suadenti al canto del cielo si levano i sonni.