Crisi

Nell'azzurro tinto di rosso, il vento invan scompiglia le spossate foglie. Alberi spogli e neri come croci, urlano nello sconquasso dei rami. Principio e fine si danno la mano ora che il pallido sole tramonta. Là, in quella casa, dietro una finestra, due occhi osservano questo sfacelo. Una straziata supplica si leva; e sale inutilmente verso il Cielo: Un turbinio di foglie ed un bagliore cupo, rosso, lontano, è la risposta.