Vuoto

Ho girato i miei ritratti contro il muro contro la bianca tinta di calce che brucia gli occhi ciechi a cercare un segno di morte o di vita nel bianco deserto calcinato da un sole eterno dove mai piovve lacrima dal cielo amaro dove mai siete, quale disperato appello di nomi lontani, spariti alla mente, a chi mai stringere invisibile mano guantata di fuoco, che nasca da trine e nero velluto di antica maschera che adesso vuoto bozzolo di bugie mi sfigura il cuore.