Fuliggine

Il disordine non risiede solo nei mie pensieri o nelle mani vuote dai buoni propositi libri, dischi e contaddizioni mischiati a caso nell'apatia intrisa in quest'umile dimora distratta a volte dai colori del mondo sparati veloce negli occhi da questo schermo, nel vortice di sensazioni sempre più statiche anche l'umore dall'altalena vuole scendere mimetizzarsi e confondersi nella confusione dove ogni particolare ha un suo significato, la penna sbava inchiostro nero sul primo foglio strappato la radio suona una canzone d'un tempo ormai andato un ombra si è seduta nell'angolo nascosto sfiorando le gocce di cera di una rossa candela sparse ovunque come i misteri di questa stanza, mentre osservo l'anima di quella luce accesa un alito d'inverno si stringe forte alla finestra vicino alla mia fotografia a un anno di vita che mostra il riflesso di un identità perduta