Estate imperfetta

La stanza nuda, un libro, la sera, disegna indizi d'inquietudine e svuotati ghirigori di parole un vento d'afa e di apatie come se le ore, orfane del mare, fossero dilatate da disattese frescure. Io che ero l'acqua che circondava d'abbracci slanci d'onde e ritorni la natia isola brulla, ho chiuso nell'immoto non- senso che avvolge i giorni l'alfabeto della nostalgia: l'alito della notte, le passeggiate, la granita. Di quest'imperfetta estate (io su arida lontana riva) pure i fotogrammi della memoria ne sfuocano i contorni.