Uomo malato

La luce dell'aria nel primo mattino che ancora non ci son rondinelle è lo specchio del destino sommerso di chi vive l'estate come fosse un gioco, ancora o un sorriso di fate velate e svelate nel vertiginoso azzurro. Già esplode la tinta dell'aria e in quel colore bruciano le illusioni e i sentimenti segreti del pensiero. Ancora un mistero da apprendere nel cuore sbandato. Ancora lui vuol provare il gioco pensando alla fine che arriva.