Ira funesta

Ira funesta si abbatte oggi su questa casa che sa di note non più dolci come un tempo, come fosse una sonata di beethoven la 23 il terzo movimento, il più vivace... Trilli che risuonano in queste mura maledette dal suono del tuo piano che sfiori dolcemente mentre con la mente lontana percorri il pentagramma. E continua questa melodia che scava il cervello come se stesse cercando qualcosa ma cosa? Dove sono finiti i dolci do e mi? Le scale si susseguono veloci piano e poi forti, crescono, percorrono tutta la tastiera che diventa come una nuvola che sfiorata si dissolve e mostra i raggi potenti del sole che tutto illumina ma non oggi, oggi che questa casa risuona nel vicinato, che questi racconti fatati, che si mostrano agli occhi del pianista come note brevi, lunghe, pause trilli, scale, tutte cose che vivono l'animo dell'artista che sente il cuore batte quando la musica lo richiede quando tutte queste successioni diventano qualcosa di magico qualcosa di compiuto... E le ore passano e al pianista sembrano passare solo minuti, solo secondi tra una battuta e l'altra tra un successo e un fallimento e quella strofa che non riesci a battere bene diventa come un fardello che riempie queste mura di ira funesta.