Trent'anni dopo

S'apre il mattino d'oro fuso e vetro splendente di brina d'aria e d'acqua perse tra dita di una mano; tardo a venire è il giorno rutilante di voci di suoni di vita quando di sé lenta prova pensosa a sé carne e sangue avverano; quanti fremiti in aria, quante mani occhi volti labbra parole quante cose intorno alla tua ansia di vita cielo e alberi e sole e nebbia; il mondo intero è tuo – tuo il vino, il pane ed ogni cibo di gioia, spiagge assolate lontane felici e lungo morire di onde sonanti; e se improvvisa quale lunghissimo grido nel chiuso sordo più che seppure soffocato ansito fosse di eterno animale braccato immane di antica paura sale artigliando nella mente l'angoscia del nostro ignoto lacerando squassando i sogni del mattino, in quale roccia atroce configgere acri uncini cui appendere Solitudine, quale larva di sé uccidere per nutrirsi del nulla che è; quanta vita nel sonno, come attoniti sogni nel sole quanta amarezza nel sorriso dove già vedi i segni della notte dove già l'odore del buio senti attonita.