Morte 14 agosto 2011 · lettura 2 min · 4911 letture

+ Segui

Ha le ali secche -Forse è per questo che si nutre di lacrime- Ha la bocca... -No, padre, vi sbagliate, lei non ha bocca- Eppure l'ho vista... rossa... carnosa... -Vi ha baciato?- No, ha avuto paura dell'amore. D'azzurro come mantello il soffio che si nasconde per non esser rapito né frainteso come beltà. I fiori si curvano e singhiozzano petali per non esser raccolti, e le mani, si intrecciano ai rami, per cortecce che non hanno più tane per le fate. -Ma voi... l'avete accarezzata?- Non piego se non gli occhi, sul corpo d'argento che la luna aveva partorito, è stata creazione -creazione pura- Come il mare quando lei intinse le dita, come le stelle quando lei salutò il sole, come la notte quando lei si fece dono delle nere nefeli. -Voi l'avete amata?- Mi condanni, figlia, per un amore che fu la mia colpa, per i pianti che salgono all'orizzonte arrampicandosi su schiene di elefanti, e suonando cornamuse... -Voi delirate...- L'incredulità porta a non svelare le straordinarietà. Per favore... stringi le mie ossa, le mie deboli falangi, ed ora vai, corri senza voltarti indietro... E quando ci sarà silenzio, su questo mio bianco letto, saluterò Tua Madre.

♥ 0 💬 2

🌐 Pubblicata con licenza Creative Commons: puoi condividerla e ripubblicarla citando l’autore e la fonte.

Giorgia Spurio