Ascoltando la voce nel vento

Il vento divora lento il giorno rimbalzando fra le mura rosse di ogni casa, bussando ironico ad ogni porta appena socchiusa alzando quel velo di polvere respirando ogni angolo oscuro. Ci sono pochi corvi a fissare tavole di cera, incise di fresco sul muro cadente di ogni chiesa nuovi comandamenti, per vivere mentre vuoi soltanto morire. Non sanno i corvi della gloria dei giorni passati dall'ostiario a chiudere nere porte di luoghi in perdute stanze senza luce di sepolcri dimenticati da Dio nascosti alla vita di ogni luce perché le cascate di cristallo ricoprano i mondi agonizzanti. Fra i cigolii cupi dei catenacci ancora un irriducibile lamento ambisce ad un lacerante urlo.