Riflessioni 7 settembre 2011 · lettura 1 min · 2044 letture

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Non siamo che roventi braci che fumano sogni sacrificati sull'altare della vita. Tramortite mani che s'aprono e lasciano scivolare via l'illusione d'un mondo che ansimava nell'attesa spastica della nostra venuta. E s'aprono occhi chiusi Sul declivio greve di perdute vite dove bramano sogni che non sono che menzogne di divine ancelle che promettono felicità facile come un respiro in pieni vasi dolci all'apparente scintillio dell'alba. Miele che bagna labbra ingorde che godono blasfeme al sapore dolce delle sue menzogne ma divengono leste indigeste e si scoprono fiele che digrigna labbra al suo sapore amaro. Si bagnano gli occhi di amare lacrime mentre si raschiano i vasi che lasciano un pugno di ricordi e di effimeri sorrisi. mentre è oramai sfuggita di mano vita e scivoliamo nell'oblio dei molti, che son venuti e sono andati senza smuovere ne nubi ne tempo con lo stesso fragore di una foglia che cade nello stagno di questa vita.

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