Amore 27 settembre 2011 · lettura 1 min · 797 letture

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Ero perfetta, perfetta era l'idea di noi, la nostra armonia. Non un fulmine l'avrebbe spezzato, non il fuoco incendiato, il nostro amore. Le nostre foto. Loro parlano d'amore, ne parlano le pagine dei miei diari. Polvere. In uno scatolo, nelle nostre foto, nelle pagine che parlano di te, del nostro amore. Luce. D'improvviso è luce tra la polvere danzante. Opaca luce. Opache le foto lucide e sorridenti di un tempo. Bianca luce. Bianco l'inchiostro sulle bianche pagine che non scrivo più. Silenzio. Eri tu, eri un sogno, sei tu. Un'illusione. Muore. Sepolta, poi in vita, si spegneva e ancora un istante viveva. Era un'illusione. Nulla. Muoiono i bianchi sorrisi danzanti e tu non sei più tu.

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Alessandra Ercolino