Riflessioni 29 settembre 2011 · lettura 1 min · 6511 letture

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Dove il vento scompiglia le cime dei vecchi cipressi, il tempo inosservato delinea cupi silenzi. Di solitudine veste la paura per adagiarsi fra le mura di questo cimitero. Il vento spezza le ali e tace, acre è l'odore che emana l'eterno peregrinare. Voci, parole, storie, tormenti cadono nell'incerto di una esistenza mutata, gettata nelle profondità delle tenebre, che avvolgono allo spasimo ogni residuo di vita. Spuntano le rose per donarsi al sole, il vento ne sfoglierà i petali, ogni tormento avrà pace, quei petali lievemente cadranno sulla mia croce.

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Adele Vincenti

Scrivo dall’età adolescenziale, realtà, fantasia, emozioni e voli pindarici, stati d’animo, sentimenti e fantasia, son la mia arte liberatoria. Scrivere non è selezionare parole, è dar voce all’anima e al cuore. Il poeta coglie l’invisibile. Capta, all’attimo fuggente, pennellate di colori, per riempir pagine