Cristo inchiodato al suo palo

Infuocava il suo volto, il sole. Il viso, gonfiotumefatto, nido di mosche piangenti. Il collo pendente fluttuava sul palo, non trovava posizione. I centurioni aspettano, arsi da calura, indispettiti dalla sete. Si, un po' d'acqua, pensò... che darei per berne un sorso le labbra, cicatrici isolate, non riuscirono ad aprirsi. Non sento più le gambe sono inerti accecate sonnolente imbalsamate dal dolore... il sangue, poco evidente, putrido come neve sciolta nella terra secco incrostato sul costato già morto. L'uomo aprì gli occhi ma non vide una coltre ragnatelosa era calata... non voglio morire, pensò. Vita ora che essa è in me devo lasciarla... provo' a stringere i pugni ma i chiodi, ricurvi nei nervi, lo costrinsero in un buco d'acciaio fuso. Cercò di urlare, ancora. Una lacrima, smuntapallida, s'insinuò sullo zigomo destro con la punta della lingua ne saggiò la consistenza acida sorrise, allora... scosse la testa, esausto con un barlume, ultimo aggancio, sognò la donna avvolta nel sudario nero gridava FIGLIO MIO... in quel medesimo stremato istante il suo cuore si fermò. Il suo ultimo battito spostò una nuvola con morbidezza acuminata. Uccellacci volarono via dispersi. I soldati che lo calarono giù giurarono che il suo volto era intatto, eternamente pulito. Sorrideva, ancora.