Scirocco

Non è cartapesta ma il regno di un faro mai spento e la gente ci vive col cuore di sughero la testa e le membra d’ulivo hanno mani scurite dal fango tra i calli del pugno le vanghe e i carretti per muovere ossa rovine di case in discese vetuste e il mare che chiama rincara la dose strofina le rocce d’un giallo liquame bastardo scirocco quel vento che soffoca il pianto dell’ uomo alla vita che tace