Amore 6 novembre 2011 · lettura 2 min · 7390 letture

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Il caffè – caldo- mi guardava, mi ingoiava. E tu, seduto in disparte, a cercare in fumo e sigarette, le parole per –non lasciarmi- abbandonarmi dalla morsa, una stretta troppo dolorosa, di mani –che mi accarezzasti- di baci –che si infrangono- come vetri di questo bar che rubano il disegno alla tua bocca. Il tuo è un profilo, di linee che non volevo lacrime. -Mai ho promesso di piangere per un uomo- E mi lasci, ora, tra profumi di chicchi macinati e di prese in giro distorte come violoncelli -che ho stretto tra le cosce- vibrando le mani che correvano sulle corde -in convulsioni di pianti e di felicità- di solitudini appese al calore delle lampade. Quante volte ho arrampicato dita su, per il legno di un suono cercando la tonalità della tua voce in una melodia stringendo -il midollo alla commozione e le pupille alle ciglia, fino a diventar cieca- le palpebre su cui si posavano i pianoforti e i sax per le città, cercavo il loro respiro, -Dio, e suonavo, e divoravo ogni bulimia dal soffitto che cadeva, e tremava la stanza e le sue ossa e volevo il suo estatico sospiro-. Di tutto che ruotava, e tu che mi ascoltavi... ed ora mi lasci, bollente come il buio di questo caffè prigioniero tra porcellane bianche, come le luci, neon che si spengono di un’insegna, e balbetta, sillaba lettere e farfuglia, lì, dove sono ostaggio di me stessa.

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Giorgia Spurio