Novembre

Declinano inesorabilmente i giorni nella luce di sfumato tempo il grigio impugna il sopravvento su colori che si consumano in lande desolate e brulle i giorni, ci raccontano l'uggiore e lo stantio. Trasuda l'anima inquieta che inconcludente guarda, in vuoti voli vede il migrar dell'esistenza. Sfarfalla l'acqua ai viali dentro pozze scure, sotto gocce di pianto odor di morte, opache ombre spingono, l’andar verso l'ignoto. Sa di funesto il mese che i dipartiti ricorda, e avidamente spegne aliti di vita. Stringe di freddo l’animo il buio si fa incalzante tale stagion si snoda della nostra esistenza, copia.