5 Dicembre 1791

In fredda stanza si dolse’l morente Genio fulgente di santo sonar. Pianse sui figli, su sposa fuggente mesto e solingo nel crudo spirar. Qual gloria antica!... Su gelida branda che trista volge all’ultimo umore ansima e grida in sulla natìa landa privo di spere, pur privo d’Amore. Non colga Morte questo verde prato che senza prete un pio conforto accenna… misera Vita perduta in su Vienna! Non spiri’l core percosso dal Fato, mano geniale di musica penna! O intenda l’Austria l’estremo dolor! Amor che cadde di morbidi soni, che giacque e pianse sull’ultima bava egli spirò; ma sublime ne’ toni al dolce Cielo già’l ciglio si dava. Fu salma presa e gettata in ignota pietra tombale senza nome e croce. Ciò che rimane è soltanto la nota, musica bella di Genio precoce. Anco andrai musicista glorioso notti e giorni la virtude a sonare, delle fanciulle’l riposo a calmare, sommo artista apollineo d’Amor. Ma venne Morte, destino borioso… turbò’l tuo petto…. Ma ride’l tuo cor.