Notte di Fine agosto al Ponte di mezzo

Scivolo svogliata addensata a un riflesso ombraluna dentro un ovest nudo, chiaro di stelle. Dalle dimore degli alberi- lontane- seminvisibili mi perseguono i monti Pisani, sporgendosi dalle scansie di- rette allineate: palazzi gloriosi del lungarno mediceo compatti, come a fronteggiare mille nemici. Carica di stoffe fruscianti sale, una chiatta digrigna sotto al ponte. Entro ed esco da canzoni ondeggianti, distorte di molte mani battute e schioccate mi si precipitano dal bar degli studenti all'angolo. E' una notte allampanata, scossa in percussioni sudamericane, una voce ludica chiede " un Cuba libre"e si fuma lentamente spogliandosi le mani l'odore del tabacco non si sa un fuoco grezzo dilaga da destra, provenendo dall'erba umida del prato di "piazza de' miraòli" mi arriva quatto a produrre un dolore lancinante dietro l'orecchio: la pioggia che scende a scroscio è una notte di fineagosto e in un fuggi- fuggi così tutto morì.