Crisi

Nell’azzurro tinto di rosso il vento Invan scompiglia le spossate foglie. Alberi spogli e neri come croci, Urlano nello sconquasso dei rami. Principio e fine si danno la mano Ora che il pallido sole tramonta. Là, in quella casa, dietro una finestra, Due occhi osservano questo sfacelo. Una straziata supplica si leva E sale inutilmente verso il Cielo: Un turbinio di foglie ed un bagliore Cupo, rosso, lontano è la risposta.