Introspezione 9 gennaio 2012 · lettura 1 min · 822 letture

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Vivo. I sospiri di novembre, impronte nell'aria spenta lungo la battigia di un lungomare d'inverno. E’ qui, all'interno, che non si agita il vento sulle praterie desolate del segreto inferno. Vivo. Un respiro si condensa nella fretta dei marciapiedi, foglie secche si disperdono tra i tetti.

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NiccolòBiondi