Feriale

La libreria stamane ha il rumore della neve che tocca terra. Un silenzio d’attesa. Poche persone in questo feriale. Nessuna fretta. Compite a voltar le pagine che trasudano parole si guardan intorno a coglier altrui pensieri. E’ come se esser soli pesasse quando si sta bene da soli. Distante da me una giovane donna presto bella, si affanna sulla scelta di un titolo invece di. Fuoriluogo. Lontana dai ritmi di quell’intercedere. Cincischia sul mio autore preferito; avrei di cose da dire. Dirle. -Questo prima dell’altro. Quello rosso mai prima di quello in alto.- Poi tutti i miei anni mi portano il conto e con loro la paura di esser ridicolo. Nell’attaccar bottone. Io, fuori luogo. Mi impongo di non aiutarla. Nel guardarla andar via fiera nella camminata invidio scelleratamente colui a cui regalerà quel libro. Sbagliato.