Italia: la speranza e l'inganno

Passavi al finestrino lungo il viaggio degli emigranti, sorpresi nel vederti così piena dei colori che tessevi come fili a segnarne il ritorno Tra pianure libere sotto l'azzurro e le scogliere -fermate alle stazioni dai nomi nuovi scritti su di un foglio a ricordare- la fame non era dolore, ma anima che attendeva di un sogno il fiorire Il fiato quasi si fermava nelle parole portate dal paesaggio e nello sguardo per farsi carezzare dal suo andare Graffiava la gola come scintilla sulla rotaia, staccava l'acqua dalle ciglia sommergeva di altri viaggi, questo scorrere velocemente lento A te si stringevano le mani, magre di amori pieni, di speranza seminata sulle traversine da una casa lasciata per sempre verso un futuro che non sarà mai: Stato