L'ingordigia nel peloponneso antico

L'incuranza della mia passività è accattivante. Insorgo nell'attestazione della mia inadempienza quasi fosse una calamità innaturale un precipizio da cui svolgere compiti elementari temi rimpiattinati, oserei... come il rimpianto della felicità (diosuo, com'è nostalgico tutto ciò...) aquila raggelante così cercata divenendo finta così trovata da apparire ingrata... o un pensiero futuribile o rammento da rinverdire, la felicità. Mai in divenire mai al presente neppure quando scribacchio solo per confermarmi che esisto... perché così illusoria? Dio non mi soddisfa. Troppo semplice appare. Delegare ad una entità superiore è conveniente, consolatorio orsù... non sono poi così solo, immagino no no no, non può essere almeno non per me... rimane solo l'assolutezza relativante del mio IO. Nitido. Definito. Incosolabilmente io, solo. Artefice del vivere teatro del mio artefatto psicoscolasticamente innaturale... deo divino divincolante quindi ragionevolmente unico tale da essere infinitesimo di me. Frazione all'ennesima impotenza seguace dell'ombra della mia ombra. Quindi uomo. Tenacemente imperfetto. Tanto da vivere. Non mi resta che farlo... e com'è importante che in questo istante ci sia anch'io.