Stella

Senti la pioggia? attraversa le nostre vite sottili come vetri, affilate, come i sorrisi degli uomini del XX secolo, e rumorose, come le metropolitane di Nuova York. Oggi non più, se ne vanno tutti i grandi restano i piccoli, i peggiori di tutti, e mentre anche tu parti per non tornare rimembro forte il dolore di Tosca, impotenza sprigionante dalla polvere in cui nascesti. Sicuramente nessuno ti prenderà più la mano e poi i baci, quei futili gesti, giù sempre più giù nessuno ti vedrà scendere le scale sotto l'insegna fulminata di Broadway. Stella, dea dell'infelicità, dipinta sulle tue labbra, una lacrima salata, sento il cuore ebbro mentre ti guardi allo specchio malata: i tuoi occhi, pozzanghere profonde, il tuo viso, i binari delle retrovie di un fronte crollato. Presto, sotto gli occhi di tutti scomparirai dietro il sipario tagliente della gente invidiosa, maledici te stessa per essere stata così inutilmente meravigliosa.