Freddo
Il lucido violetto di morte
soffia gelo sulle unghie.
Il calorifero davanti,
sedendo a terra,
cercandosi nel criptico
di un libro.
Il solo conforto
a cui concedersi.
Tu,al sole,benedizione
di rigoglioso vigore.
Il sangue che mi dà categoria,
vuole che il mio orologio biologico
sia ben oltre il tuo,
mi consuma più inclemente.
Perdona i sorrisi mancati,
ora fa freddo!..
©
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L'autore
Francy
Da bambina timida e ipersensibile,piccolo grande topo di biblioteca che emergeva soprattutto nei temi scolastici,a ragazza che fin dalla più tenera adolescenza ha scoperto nell'esposizione scritta il mezzo più efficace per emergere completamente,senza riserve,a costo di spaventarsi di se stessa. Accanto alla passione
Commenti (1)
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Pino Penny4 gennaio 2007
cominci ad essere più misteriosa nelle tue poesie e questo è importante-la poesia è un mistero che non si svelerà mai completamente. frany