Natura 21 marzo 2012 · lettura 2 min · 4003 letture

+ Segui

Sembra che i petali corrano tra le margherite e saltino via, come foglie le gambe e il pensiero oltre il silenzio e l’inverno che ancora ghiaccia tra le tempie della notte e le sue pallide vene oltre la pelle trasparente, mentre i bimbi giocano a mani ed ombre senza luce e senza mura. Sembra che i figli tornino dall’ultimo giorno di scuola, sembra che il sole voglia liberarsi da un incubo e poi si sciolga come neve e ritorni alla sua sposa, lacrime di luna e di nuvola per la rugiada dei sentieri di una fata sul calar di una barca alla sera come galleggiar con remi sui mari delle mezze conoscenze. Sembra che fuggano, come origami, pieghe e pieghe di carta diventata conigli e colomba, sembianza e fiaba, e oltre l’orizzonte tra le vele e le bandiere di un cielo che non sembra né di quel verde assorbito dal grigio né di quel ceruleo che assorbe il fuoco o il fulmine nella tempesta, e correranno ancora gli animali delle idee tra le zampe oltre e ancora, via tra il mondo dei cementi e le strade con le buche, oltre, verso l’aurora di una stella che ha tra le labbra le rose del mattino, le stesse di quelle spine che pungono di rosso il sangue che va a screziare l’intero soffitto. E d’arancio la sua bronzea abbronzatura la stella sembra lì pronta a raccogliere i figli di un Morfeo dimenticato, adagiato e stanco come su di una panca senza armi né elmo, uno sposo stremato dalle guerre del buio e lì, sul germoglio della terra posa mano alla sepoltura, e per la dèa del cielo ci saranno ancora fioriti i giardini, perché –e ve lo dico in segreto e in silenzio- dicono che è così che sbocciano, ogni stella da un bocciolo, ed è natalità dell’universo così come la leggiadria di un sol sussurro alla sera.

♥ 0 💬 0

🌐 Pubblicata con licenza Creative Commons: puoi condividerla e ripubblicarla citando l’autore e la fonte.

Giorgia Spurio