Il libro

Non rimane altro che un libro donato da mio Padre deposto su un comodino impolverato tracce ancor d’impronte rimaste su pezzi di carta ingialliti dalle sue mani un sol gesto che mai ho saputo capire - fermati per un attimo a scrutare il volo di un gabbiano che danza ripetesti su granelli d’oro d’alba appena nata - Un dono di un libro d’altissimo pregio in questo avanzar di tempo sbiadito Ancor i suoi occhi a contemplar quei versi d’amore Tanto attendibili quanto mistici e apprezzati dall’unico pregio del tuo sacrificio Ad enunciar con poche parole tutte le frasi di un'emozione che non ha saputo dar al momento opportuno Ma che ha lasciato scritto Indelebile più che mai e nello spirito Sull’ultima pagina del libro della sua vita.