Il sole muore

Il cielo si fa piccolo mentre il sole muore nell'incendiato tramonto. Ho ucciso questo giorno graffiando muri, ho randellato la mia inutilità, ho giocato con le possibili cose impossibili. Infine ho coperto di calce pietosa gli angoli della mia mente. Galleggio in uno stagno immobile come specchio, è qualcuno che non conosco ciò che vedo specchiandomi: opachi gli occhi aspettano il guizzo che dall'anima sgusci, rompendo infine il guscio crudele di giorni senz'alfa né omega. Come crisalide abortita dentro il bozzolo fingo ali già mozze. Ma il sole muore incendiato, mentre il cielo si fa piccolo e il giorno è andato.