L’œillet

Sous la voûte bleue parsemée de nuées blanches... j’investis de mes rêves le paysage. À contre- jour et dans le silence: sans parole! J’erre jouissant de ma solitude. Le vent printanier fait moutonner les champs en fleur comme une mer au mille nuances de pourpre et de violet. Le regard voué à la mouvance de l’air j’aperçois des bouquets d’œillets. Leurs corolles dentées, découpées, voire laciniées me fascinent et me captivent. Il y a qui dit que l'œillet est le Symbole de la fidélité conjugale, du mouvement ouvrier... et quelqu’un d’autre dit qu’il porte malheur. Mais quelle est la fleur qui porte malheur? J’ouvre de grands yeux, et l'admire de plus près. Je ne l'ai jamais vu aussi beau. Mais pourquoi cette fleur colorée est- elle mal- aimé? Et pour la revendiquer je laisse que mon pinceau l’étale et l’amignonne sur ma toile immaculée. Les pétales neigeuses et ensanglantées floconnent et tremblent sur leur queue frêle. Elles sont toutes si rapprochées qu’on ne voit plus leurs tiges grêles. Zéphyr m’apporte leur parfum et les pelouses couvertes de primevères étalent leur tapis d’une incomparable couleur. Mais brusquement, sans que j’ai vu passer le temps, le soleil s'en va mourant me laissant à contre- jour et dans le silence. sans parole! . . . Il garofano . Sotto la volta blu cosparsa di nugoli bianchi... investo dei miei sogni il paesaggio. A contro luce e nel silenzio: senza parola! Erro gaudente della mia solitudine. Il vento primaverile fa increspare i campi in fiore come un mare dalle mille sfumature di porpora e di viola. Lo sguardo voué all'instabilità dell'aria intravedo bouquet di garofani. Le corolle dentate, traforate, perfino cesellate mi affascinano e mi cattivano. C'è chi dice che il garofano è il simbolo della fedeltà coniugale, del movimento operaio... e qualcun altro dice, che porta sfortuna. Ma qual è il fiore che porta sfortuna? Apro grandi gli occhi, e l'ammiro da vicino. Non l'ho mai visto così bello. Ma perché questo fiore colorato è così mal- amato? E per rivendicarlo, lascio che il mio pennello lo stende e l'accarezza sulla tela immacolata. I petali nevosi e insanguinati fioccano e tremano sulla loro coda sottile. Sono tutte così ravvicinate che non si vedono più i gambi delicati. Zefiro m'invia il loro profumo e i prati coperti di primule stendono il loro tappeto di un incomparabile colore. Ma bruscamente, senza che ho visto passare il tempo, il sole se ne va morendo lasciandomi a contro luce e nel silenzio senza parole!