Dimore incontaminate

Son vive le piante ancora ragnano sull'alpestre con sguardo turgido invocano dei e spiriti per le pianure soffrono l'assenza. Foglie pesanti sui corpi umidi s'arrampicano a gronda per non volare. Piume di pioggia svaniscono sulle chiome incipriate di fango verso i fiumi dilaniati dall'acque. C'è un sole morente che tornerà sulle scie della speranza a cantar vittoria di un'alba ancora nuova. Son vive le foglie ancora e un sussurro di vento a spazzar via l'angoscie, un tocco di vitalità. Lì, dove l'aria è in fuga dalle città colori e pace si rinnovano e cento e mille anni sempre come una ruota che gira all'infinito tempo. Sentieri liberi e liberi verdi naturali son la vita dimenticata da te... morente.