Polvere da sparo

Cielo grigio come polvere da sparo. Occhi vacui strisciano lungo i muri. Fermare il tempo che non si arresta e resta il fremito d'un giorno che già muore. Schianta la rabbia il cuore che non frena, pur se cerca mani occupate a contare i sassi d'un'oscura esistenza. Al limite ora la resistenza d'una vita che senti già scivola tra le dita. Troppo a lungo braccia al cielo, hai cercato nella volta infinita, un senso all'impietosa oscurità che ora avvolge il mondo e ogni cosa. Nell'ultimo palpito di luce la mano osa ciò che impensabile ieri. Un ultimo sguardo a ciò che resta: d'una vita ormai disattivata solo resta in attivo ciò che la buriana non ha spazzato, ciò che il vento cattivo ha risparmiato. Nell'attimo esplode il mondo. E il cielo è grigio come polvere da sparo, vacui gli occhi di chi vede e non guarda. Lacrime e urla e un dio da bestemmiare non servono a colmare il vuoto d'un paese che più non c'è. E ciò che resta è il fremito d'un giorno senza più ritorno.