Amore 30 maggio 2012 · lettura 2 min · 502 letture

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L’Amor germoglia nelle pietre, erbaccia ostinata, ricetta di streghe. D'illusione è infezione, la vigliacca passione che non sradica le foglie più di un'alito di vento! E che non riesce a strappar che poche lacrime d'argento! Scioglie il cuor è pur vero, ma è fuoco amaro di vanità, che ti altera il sangue, più di quanto riesca il successo, più dell'ego o del denaro, si dimentica chi sei, ti confesso: sembrava gioia il Miele Amaro, era colloso e profumato, ma la vita mi ha corroso, fino a suo schiavo esser stato, fino a svuotarmi d’ogni emozione. Sogno dei sensi o reale tortura? L’Amor ti porta sul cielo, con corde d'immagine: quella che vedi è suggestione d'altezza, eppur così forte par lo schianto sul suolo! Affogare d'Altezza, o ancorare al cemento? Lasciatemi parlare, un secondo di meno, ma senza pudore, quante volte l'Amore, fu per voi di fonte il Dolore? Di risposta, ahimè, ne conosco sol una! Di cuore fu una rapina! D’odio fu una fucina! Per vendicare dolci intenzioni, costrette a raggelare su specchi ormai infranti.

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Alessandro Pistocchi