In attesa di un respiro serale

Moscone che voli ronzando; di un frenetico librare bizzarro, ti posi, ti alzi, ti arrendi, compagno di un'afoso momento tra il silenzio di orti nascenti. Spopolate le vie cittadine, pareti di case assolate luci e ombre tra portoni e giardini, grida mute di fontane assetate. A dispetto dell'inerte mia attesa che il caldo si scemi e si muti; ondeggiano le chiome ormai gonfie cariche di estivi frutti, già pronti, cresciuti dal sole, dal sole, che annienta i pensieri. L'azzurro, il verde poi il giallo, i colori primari del vento, indumenti di un'oziosa stagione che indossa, che sfila e che sfoggia nelle ore che non sanno passare. Brucia l'orizzonte di visioni lontane di paesi di datteri e sabbie, sulla linea che ormai si confonde terra e cielo da sempre mischiati, a celare nell'arcano sovrano il reale e l'irreale assoluti. Non mi è dato sapere se è vero che nascosto là in fondo latente, si è felici in modo sincero o si è come tutta l'altra gente. E sognare in preda ai calori, anestetiche ore gessate, a scrutar gli uccelli nei voli, non sapere se il tempo è passato. Nei fossati dai prati racchiusi erba e grano assorbono vita, moscerini e girini minuti, si rispecchiano nell'acqua i pennuti. Voci stanche isolate e lontane che richiamano al vespro altre genti, si dissolvono tra gli echi sfumati restituendomi dal sogno al presente. La brezza e l'ebrezza nel vento che adagio comincia a soffiare, anticipa il sollievo bramato in attesa di un respiro serale.