Nelle ciglia di un tempo nemico

Quei giorni finiti nelle mani dolenti del silenzio si fanno ancora vivi senza gridare il loro respiro senza che nulla possa fermare quel lento scivolare di un rammarico raccolto nelle ciglia di un tempo nemico che brucia per sempre gli occhi socchiusi di una nebbia che confonde quei passi fatti di parole, che speri cantino e possano riscrivere una versione migliore degl'urli profusi per un domani che immagini intuito in un desiderio che si ferisce inevitabilmente, perché tuo. È l'ingorda nebbia dei deboli pronti a perire negli impossibili passi di fango non voluto, fango camminato sulle ali di troppe farfalle che dimenticano il proprio fiore ... in quelle sedie rosse racchiuse in un circolo di colpa che disprezza le proprie unghie affondate in un luogo del cuore dove sai dentro quel sangue batte l'anima e la vita. È difficile accettare ogni flebile voce che possa o sappia raccontarti la fine di ogni respiro la strana presenza di un cencio bucato e sporco chiamato soltanto per farti morire.