Introspezione 22 luglio 2012 · lettura 1 min · 569 letture

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Mi spinge l’aria in questo imbuto ch’è l’esistere in questo pertugio stretto che mi soffoca la mente ruvido e pungente freddo come un alba su un ghiacciaio permanente schiacciato immobile la luce laggiù in fondo sempre più piccola e lontana sempre più cupo il mio risveglio un lampo un grido un attimo o forse tutta una vita chissà da quanto son chiuso in questa morsa se fu la condizione a farmi perder la ragione oppur magari matto ci son nato con questa solitudine incollata sull’ossa come un abito di pelle consunto e rammendato ma è della mia taglia e altro non trovo da indossare nel mio guardaroba vuoto.

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Turan