La figlia che non ho

Luce abbagliante, lenzuoli bianchi a bisturi protesi tra buie stanze dove sospiri e speranze si trovano per mano. Sbiadito inchiostro, rivolo di speranze a ritrovar la via di un futuro possibile ma incerto. Forse tu terzo seme quando l’aratro entrò in campo seminato, dardi di fuoco a tempesta nel divorar cervelli e carne secca, avresti voluto "essere". Non volli io l’aratro, ma vigilar dovevo sopra quel campo, ignavo più non vive che in tormentose piaghe, quando c’è Lui che dall’aria insegue.