La matassa

Ho perso la matassa e anche il bandolo e ho perso i ferri con cui tesso la notte ciò che disfo il giorno, nel mio andirivieni: un passo avanti due indietro. Un passo avanti nell'ignoto possibile, due passi indietro nel quotidiano stantio spezzato dai singulti. Ma ora ho perso la matassa e quel brandello di tela che mi resta è un orlo scucito di domande e mi guarda inebetito. Lo stiracchio tra le mani e dovrò studiare che fare di quel morso di vita che oramai non si disfa. che imperterrito vive. Dovrò pensarci se lasciarlo andare sul pavimento o soffiarci sopra ali e disegnarlo di colori. Ma lo farò domani.